• Lo que queremos es retomar la bonita costumbre de escribirnos para regalarnos unos ratillos agradables en forma de postal, algo sencillito pero que puede dar mucho que hablar.
• Lo primero que haremos será empezar con un experimento muy fácil: comenzaré enviando una postal con el inicio de una historia y quien la reciba continuará y enviará otra, así sucesivamente uno tras otro. La primera llevará el nº 1 , quien la reciba escribirá en una esquina nº 2 y así poniendo el número siguiente al recibido.
• Cuando decidamos parar, nos juntamos y leemos la historia. Juntaremos todas las postales para elegir la que mas nos haya gustado.
  No hay reglas, ni turnos, iremos hablando para saber quien no ha recibido.
• Sólo dos condiciones: numerar la postal para poder seguir la historia al final y contestar como máximo en una semana.

Como yo he tenido la suerte de recibir la primera postal se me ha ocurrido lanzar la historia también al mundo virtual, y luego comparar los resultados. Claro está que el mundo real resultará de lo más errático, puesto que cada participante solo tendrá información de las postales que haya recibido. En cualquier caso os animo a continuar el contenido de las postales número 1 y 2 que transcribo a continuación, y a ver si resucitamos un poco este Polifónico...

POSTAL 1

Srta Honeychurch

EN ESTE MISMO MOMENTO...
En este mismo momento
un perro
ladra en la vereda
de enfrente.
Pasa el viento.
Ríen mis hijos.
Se va el invierno.
Se quema la comida...
Comienza una guerra
termina otra.
Alguien compra cospeles
alguien
vende eternidad
y yo te espero.

Autora:
Susana Salas
(Alta Gracia, Sierras de Córdoba)

Marta Drooker

Rigoletto

Layra

amor
vida eterna
eterno amor

La Rosa Roja 02/11/2000

Con ese olor a boceto atormentado:
folleto de paleto y boina al ras,
como sacada de quicio.

Aquí, al final de la estacada me verás,
escribiendo
el prólogo a la prórroga de ti
-de mi contigo-,
con bufanda al cuello y nada
de un pretérito almenado,
de molinos castellanos
y ríos Guadalquivir y gitanillas
que sumadas en total no llegan a catorce.

Me condeno a solas y te escribo, lo juro,
sin veneno razonable.

Hacía tanto tiempo que no escribía por aquí. Vaya...
Pablo

Era entonces cuando coleccionaba visones olvidadas, precedentes al silencio, como cosas especiales, un cristal emborronado y unos pájaros sostenidos juntos por sus picos. Sus miradas eran gotitas que chocaban unas con otras, sin miedo ,sin costelación. La chiquilla contemplaba la lluvia, sus ojos sin turno a veces se derretían. “Se ha pasao toda la mañana pegada a la ventana el demonio de niña” rezonga al abuelo su mujer. “Que tienes con tu abuela, niña, anoche os peleasteis y esta mañana te mandé para que te arreglaras, siempre a la gresca”. Para ella el patio era un bosques de celosías en el que podía perderse “Déjeme usted en paz”,le contestó al yayo. “¿Te gusta ver los pájaros, eh niña?, hoy todos estaban bebiendo en el río, y cuando se han despistao Joselito y yo ¡zas!” dijo el abuelo mientras se cambiaba de zapatos y dejaba la presa que llevaba en cada jaula. “Hoy hemos pillado 5, pero teníamo to el río pa nosotros, Joselito se ha quedao con tres, pero yo con los mejore” “Como no cambies tu comportamiento te vas a llevar muchos disgustos, niña” “Usted y la abuela se repiten más que el ajo” “Pues te lo vuelvo a decir, y te lo digo como me da la gana…¿Te enteras?”. La niña contempló con asco como el viejo mojaba con saliva sus verrugas. “¿Por qué hace eso?” “Para que se me caigan, esta mañana no he comio, y no me acordaba porque, y era pa esto. No me mire con esa cara de asco que me lo llevas viendo hace to la vida”. El pájaro se movía nervioso, cegado por un eclipse, como si embadurnarse de babas fuera algo premonitorio. “Así estará unos día, hasta que se le quite el azogue”. “Si los pájaros están aquí, abuelo, es por algo, siempre que se va usted a cazar vienen, aunque llueva”. El viejo fue colocando celdas encapuchadas entre las ramas de las celosías. “Si los bichardos estos vienen aquí niña, es que saben que cuando traigo pájaros hay comida”. “¿Qué vienen a picar yayo, las verrugas que se le caen?”. El viejo se quedó mirando con una risa extraña.

Como un preludio de aquella noche, los gigantes de su habitación se convirtieron en habitantes de Liliput e hicieron en sus ojos la guarida. Fue entonces cuando despertó la vecindad de mi sueño con sus manos, cerró mis ojos con sus palabras, con su asquerosa sed ahogó mi mirada relapsa. “Duerme niña, duerme, como si no estuviera el abuelo”, decía mientras arrancaba una a una las plumas de mi ensueño. Poco a poco el rocío se extendió por la almohada y la rapaz huye con la sangre de su víctima goteando en las garras. Es entonces, cuando el silencio ha ocupado su lugar, cuando los liliputienses son transparentes, cuando han sido saciados de lágrimas, es entonces que cubren a la niña con la manta azul del amanecer. Rosa esta mojada, de llanto, de pena, de asco, tiembla. Con paso lento se va a la ventana, en sus ojos un roce de aire de plata, un sueño que todavía no ha terminado. ¿Qué nos estás contando Rosa, hija?, ella bebe ,habla, bebe…En la misma posición que un coleóptero secciona el néctar de una flor, el ave le devora al pájaro sus entrañas. Su probóscide es un hilo de tripas, un cordón entre la vida y la muerte, que con el pico, el voraz depredador va acortando .Como un sacrificio esperado, sus patas se agarran a los barrotes a la llegada del último acto. La niña al otro lado de la ventana grita horrorizada, más atrás alza la voz el viejo “¡Un aguilancete, se me ha comido al pájaro un aguilancete!”. Las risas por fin la despiertan y así recordar para siempre. Mientras sube y baja el cubata le está dando patadas, maldiciéndolo con cada trago. “Niña, estás loca, vas a matar al abuelo, lo vas a matar …lo vas matar…” “…es el yayo”. Con estas palabras Rosa se desmaya. Ana la recoge, la mima, le pasa la mano por su hombro, le limpia los restos que las luces dejan en su mirada.“Lo he hecho antes, se donde vive, me la llevaré. Como tantas veces que recuerda el beso de los pájaros velaré por su sueño”.

Davichof