Club Postal (contrastando historias)

2009-08-23T07:51:21+00:00

Tengo unos amigos hiperactivos, que siempre están tramando nuevas formas de entretenimiento de lo más creativas. No les ha sido suficiente con un club de lectura, ni con fiestas Play-Back, ni con otro sin fin de actividades. La última iniciativa ha sido fundar un Club Postal. Hartos de recibir facturas y extractos bancarios en el buzón, propusieron la bonita idea de empezar a recibir postales de nuevo. La idea es tener una base de datos de direcciones y cumplir estas reglas que acompañaron a modo de instrucciones la iniciativa- y cito textualmente- :

Lo que queremos es retomar la bonita costumbre de escribirnos para regalarnos unos ratillos agradables en forma de postal, algo sencillito pero que puede dar mucho que hablar.
Lo primero que haremos será empezar con un experimento muy fácil: comenzaré enviando una postal con el inicio de una historia y quien la reciba continuará y enviará otra, así sucesivamente uno tras otro. La primera llevará el nº 1 , quien la reciba escribirá en una esquina nº 2 y así poniendo el número siguiente al recibido.
Cuando decidamos parar, nos juntamos y leemos la historia. Juntaremos todas las postales para elegir la que mas nos haya gustado.
No hay reglas, ni turnos, iremos hablando para saber quien no ha recibido.
Sólo dos condiciones: numerar la postal para poder seguir la historia al final y contestar como máximo en una semana.

Como yo he tenido la suerte de recibir la primera postal se me ha ocurrido lanzar la historia también al mundo virtual, y luego comparar los resultados. Claro está que el mundo real resultará de lo más errático, puesto que cada participante solo tendrá información de las postales que haya recibido. En cualquier caso os animo a continuar el contenido de las postales número 1 y 2 que transcribo a continuación, y a ver si resucitamos un poco este Polifónico...

POSTAL 1

Ocurre algo muy curioso:

Acabo de nacer y no sé quien voy a ser. Si seré hombre o mujer, si joven o viejo.

No sé donde voy a vivir, ni a quien voy a tener a mi lado. No sé a quien voy a querer.

Por no saber, no sé ni siquiera si mi vida va a empezar y terminar aquí.

Por si acaso, pido un deseo:

...quiero ser de sol

y otro, el último

... y de mar.

POSTAL 2

Me llamo "Mira". Me encontró un poeta sin inspiración que paseaba y recogía conchas en una playa de la costa Amalfitana.

Llegando al último espigón que formaban dos rocas con forma de oso, vio un viejo cartel de madera en el que ponía "Mira!" y una flecha roja que señalaba hacia los restos de un viejo bote.

El poeta hizo caso de la indicación y miró.

Lo que vio pensó quera fruto de una larga caminata bajo el sol de mediodía de un 21 de junio.

Bajo el tejado que formaba el bote, siguiendo un caminito de conchas desde el espigón, un bebé regordete yacía mirando con los ojos muy abiertos la línea azul del horizonte.

Ese bebé era YO.

Animaos!

Un abrazo a todos!!

Srta Honeychurch

NADIE BARRE AQUÍ?!?!?!?!?

2009-08-23T07:59:02+00:00

Luego de un lapso tan laaaaaargo como el mismo Nilo, subo algo a este polvoriento blog, que no es un blog fantasma, que todavía respira, Laura, y antes tarde que nunca, le contesta a Rigoletto acerca de lo que estamos leyendo en este preciso instante.
Es poeta, mujer de Córdoba. Luego de que tuvo un encontronazo con la tapa de una cámara séptica y le quedaron los ojos como de mapache, comprobó la poeta su eternidad ya que aún está entre los vivitos que colean. Su accidente demuestra que los poetas no sólo se encuentran con las musas sino además con las cloacas. Se llama Susana Salas, vive en Alta Gracia, Córdoba, es docente, periodista, madre de infinidad de hijos y de proyectos creativos. Estoy leyendo su poesía y lo bueno hay que compartirlo. Aquí va, amigos!

EN ESTE MISMO MOMENTO...
En este mismo momento
un perro
ladra en la vereda
de enfrente.
Pasa el viento.
Ríen mis hijos.
Se va el invierno.
Se quema la comida...
Comienza una guerra
termina otra.
Alguien compra cospeles
alguien
vende eternidad
y yo te espero.

Autora:
Susana Salas
(Alta Gracia, Sierras de Córdoba)

Marta Drooker

¿AÚN RESPIRA?

2009-08-23T08:02:23+00:00

Permiiiiiso.
¿Se puede?
Disculpe, soy yo, Laurabaires, una casi parienta del polifónico. ¿Cómo está él? Mire, conmigo puede hablar con toda sinceridad y sin rodeos. Yo quiero la verdad. ¿Le parece realmente que saldrá de ésta? Bueno, cuando hablo de salir, me refiero a hacerlo en condiciones verticales y sin pompa fúnebre, usted me entiende, ¿no? ¿Es tan grave? ¿Pero respira algo?¿Una vez cada dos semanas? Y... es como un poco escaso, ¿no le parece?

No, hombre, tampoco le estoy diciendo que desenchufe el aparato. ¡Faltaba más! Encima de fallutos, vamos a tener que cargar con una eutanasia sobre las espaldas, no, no, no.

Bueno, mire, yo no pensaba molestar. Déjelo dormir nomás. Sólo le traigo unos bomboncitos, de esos que a él le gustan. Fue una gran idea que sugirió Mr.Rigoletto, pero hasta ahora no había conseguido nada que valiera la pena obsequiarle. Ayer, durante un prolongado desvelo en dulce compañía de Enrique Vila-Matas, encontré estas palabritas que me gustaron mucho. Veremos qué le parecen al susodicho. Porque, le digo la verdad, señor: a mí no me gustaría quedarme sin polifónico, por más barbudo,desnutrido y oligo que se vea. La madera del polifónico es muy sólida. ¿Por qué habríamos de desperdiciar la oportunidad?

Ah, perdón, no le dije que el libro se llama "El viaje vertical" y por ahora, me encanta. Digo, por si se lo pregunta ¿sabe?

Hasta lueguito. Le prometo no hacer ruido al salir.

"...En fin. Mayol, de puertas afuera, mostraba cierta indiferencia ante la cultura, pero era muchas veces tan sólo una forma como otra de defenderse de las situaciones de inferioridad en las que en muchas ocasiones se había visto envuelto a causa de su penosa falta de estudios superiores. Este tipo de dramas agazapados, vistos desde afuera, vistos por los demás, parecen dramas nimios que provocan estupor o risa más que otra cosa [....] Y sin embargo, quienes los padecen en secreto los viven muy mal, porque les atribuyen nada menos que haber condicionado de una forma decisiva todos sus pasos en la vida.
Como nadie está contento de su propia vida, aquel que cree conocer quién o qué se la estropeó, no olvida jamás al causante o la causa de que su vida no haya ido como la esperaba. A veces, causa y causante se convierten en una sola figura, una figura humana..."

(En nuestro caso...una figura polifónica!!!
Cuando te repongas, querido blog, podrás recurrir al diván)

Laura

Mi Paredro

2007-12-11T09:47:38+00:00

"(...) de mi paredro podía hablar cualquiera de nosotros y él a su
vez podía hablar de mí o de otros; ya se ha dicho que la atribución
de la dignidad de paredro era fluctuante y dependía de la decisión
momentánea de cada cual sin que nadie pudiese saber con certeza
cuándo era o no el paredro de otros presentes o ausentes en la zona,
o si lo había sido y acababa de dejar de serlo. La condición de
paredro parecía consistir sobre todo en que ciertas cosas que
hacíamos o decíamos eran siempre dichas o hechas por mi paredro, no
tanto para evadir responsabilidades sino más bien como si en el fondo
mi paredro fuese una forma del pudor (...) Pero además mi paredro
valía como testimonio tácito de la ciudad, de la vigencia en nosotros
de la ciudad (...) Éramos profundamente serios cuando se trataba de
mi paredro o de la ciudad, y nadie se hubiera negado a acatar la
condición de paredro cuando alguno de nosotros se la imponía por el
mero hecho de darle ese nombre (...) Cualquiera podía ser el paredro
de otro o de todos y el serlo le daba como un valor de comodín en la
baraja, una eficacia ubicua y un poco inquietante que nos gustaba
tener a mano y echar sobre el tapete llegado el caso. Incluso había
veces en que sentíamos que mi paredro estaba como existiendo al
margen de todos nosotros, que éramos nosotros y él, como las ciudades
donde vivíamos eran siempre las ciudades y la ciudad; a fuerza de
cederle la palabra, de aludirlo en nuestras cartas y en nuestros
encuentros, de mezclarlo en nuestras vidas, llegábamos a obrar como
si él ya no fuera sucesivamente cualquiera de nosotros, como si en
algunas horas privilegiadas saliera por sí mismo, mirándonos desde
fuera." Julio Cortázar, 62/Modelo para armar.

Rigoletto

Rigoletto DIXIT:

2007-11-06T07:53:02+00:00

"Atención: se propone a todos y a cada uno de los polifónicos transcribir un fragmento significativo y esencialmente bello de lo que estén leyendo en estos días. Alguna estrofa, algún párrafo, alguna frase, que despierten nuevamente esta sensibilidad polifónica que hemos dejado a un lado casi sin darnos cuenta."
La propuesta me pareció magnífica, porque acababa de terminar un libro maravilloso (El hijo de Noé, de Eric Schmitt). Tan maravilloso, que se lo presté a una amiga y me quedé sin fuente para la cita.
Este hecho tan dramático (no es el único libro que hay en mi casa, pero yo quiero citar ése, ése y nada más que ése) me ha paralizado la vida, la respiracióny todo esfuerzo de resucitación del polifónico. Pido disculpas y cedo mi lugar en la sala de espera de la terapia intensiva.
Ya regreso con mi libro...
Muchas gracias, Don Rigo.

Layra

EMERGENCIA

2007-11-06T07:50:10+00:00

Dicen que agoniza.

Dicen que en cualquier momento estira la pata.

Dicen que sólo se han presentado unos allegados.

Dicen que fue amado al inicio, pero luego despertó sospechas porque lo que es de todos no es de nadie.

Dicen que se llamaba polifónico y era desentonadamente magnífico.

Dicen que la muerte puede llegar a ser una liberación.

La liberación de las rigurosas expectativas que lo están llevando a la muerte.

Laura

Amanecer del Amor

2007-11-06T07:40:17+00:00

El amanecer es ilusión
luminosidad
las mujeres que amamos durante la noche
son una huella preciosa por la mañana
rostros sin maquillaje
blancura
turbación
su presencia es hermosa
abrir ventanas a la inmensidad
con la misma mujer sin atuendos
autentificando el tiempo
la noche que se hizo día
sutileza y anhelo
siempre esos pasos de la mujer que llega
en la mañana permanecen
en nuestra cama
trayéndonos besos
como tatuajes sobrenaturales
rescatados durante la noche
como el nacimiento del amor
savia que alimenta nuestros cuerpos
de día será una dama
un espíritu con forma
de noche sólo una mujer
noche eterna
para perpetuar
el brillo supremo de la existencia
gloriosa y vital

amor
vida eterna
eterno amor

La Rosa Roja 02/11/2000

Refranes cultos

2008-12-22T22:06:05+00:00

Se trata de expresar frases popularesde la forma más impecablemente científica que sea posible.

Puerco bien higienizado jamás ha de tornarse obeso.

No hay calamidad que se extienda por un siglo, ni anatomía que la sustente.

Toda afirmación falaz es una bestia de escuetas extremidades inferiores.

No dejes para la jornada subsiguiente menesteres realizables el día de la fecha.

Dificulto que el porcino emita silbidos.

Salú

Rigoletto

Sin veneno.

2007-11-06T07:34:41+00:00

¿A quién voy a esperar,
si alrededor de mis muñecas
se abrazan con insultos pretendientes
versos de catorce inacabados?

Con ese olor a boceto atormentado:
folleto de paleto y boina al ras,
como sacada de quicio.

Aquí, al final de la estacada me verás,
escribiendo
el prólogo a la prórroga de ti
-de mi contigo-,
con bufanda al cuello y nada
de un pretérito almenado,
de molinos castellanos
y ríos Guadalquivir y gitanillas
que sumadas en total no llegan a catorce.

Me condeno a solas y te escribo, lo juro,
sin veneno razonable.

Hacía tanto tiempo que no escribía por aquí. Vaya...
Pablo

1- EL BESO DE LOS PÁJAROS

2007-11-06T07:30:23+00:00

Como un desfile de colosos, las luces de aquellos camiones movían sombras en los sueños de la habitación de Rosa, timbraban las últimas estrellas a la luz de cosas que pierden sentido y realidades. La niña se acurrucaba con fuerza y sentía que también se iba, la almohada amortiguaba los baches. Sólo una mano antes de partir, evitaba terminar el sueño en aquel vientre de nylon. “¿Se va con Gabino,yayo?” “¿Estabas despierta. No se pue vivi con este ruido por las mañanas”. Herrumbroso, cardenillo, su voz en mi piel “Ve con la yaya que no ha dormido bien, anda niña”.Un mar pierde a Rosa, sale la chiquilla rescatada entre sábanas blancas, varada, entre rocas, las manos de la anciana la hunden en la playa “Sal de aquí ahora mismo, corre, ¡tráeme la pastilla y un vaso de agua!”. Recuerdo ver al yayo con su prisión andante perderse entre retales, construcciones chirriantes e invitaciones a café. Rosa se apaga, un cigarro ,me mira. “Como odiaba quedarme con aquella puta vieja, como lo odiaba”. Nadie nos ve, pero todos están, la música suena y nadie oye, Rosa empieza a gesticular y todo el mundo cree que habla. “Como no cambies tu comportamiento te vas a llevar muchos disgustos, ¿me oyes?. Yo no me voy a la mierda”, en el suelo el agua, la pastilla y sobre la boca de Rosa, la bofetada de la abuela tapa la frase sin habla. “Lo haces siempre, y hoy te has llevao el bofetón”.

Era entonces cuando coleccionaba visones olvidadas, precedentes al silencio, como cosas especiales, un cristal emborronado y unos pájaros sostenidos juntos por sus picos. Sus miradas eran gotitas que chocaban unas con otras, sin miedo ,sin costelación. La chiquilla contemplaba la lluvia, sus ojos sin turno a veces se derretían. “Se ha pasao toda la mañana pegada a la ventana el demonio de niña” rezonga al abuelo su mujer. “Que tienes con tu abuela, niña, anoche os peleasteis y esta mañana te mandé para que te arreglaras, siempre a la gresca”. Para ella el patio era un bosques de celosías en el que podía perderse “Déjeme usted en paz”,le contestó al yayo. “¿Te gusta ver los pájaros, eh niña?, hoy todos estaban bebiendo en el río, y cuando se han despistao Joselito y yo ¡zas!” dijo el abuelo mientras se cambiaba de zapatos y dejaba la presa que llevaba en cada jaula. “Hoy hemos pillado 5, pero teníamo to el río pa nosotros, Joselito se ha quedao con tres, pero yo con los mejore” “Como no cambies tu comportamiento te vas a llevar muchos disgustos, niña” “Usted y la abuela se repiten más que el ajo” “Pues te lo vuelvo a decir, y te lo digo como me da la gana…¿Te enteras?”. La niña contempló con asco como el viejo mojaba con saliva sus verrugas. “¿Por qué hace eso?” “Para que se me caigan, esta mañana no he comio, y no me acordaba porque, y era pa esto. No me mire con esa cara de asco que me lo llevas viendo hace to la vida”. El pájaro se movía nervioso, cegado por un eclipse, como si embadurnarse de babas fuera algo premonitorio. “Así estará unos día, hasta que se le quite el azogue”. “Si los pájaros están aquí, abuelo, es por algo, siempre que se va usted a cazar vienen, aunque llueva”. El viejo fue colocando celdas encapuchadas entre las ramas de las celosías. “Si los bichardos estos vienen aquí niña, es que saben que cuando traigo pájaros hay comida”. “¿Qué vienen a picar yayo, las verrugas que se le caen?”. El viejo se quedó mirando con una risa extraña.

Como un preludio de aquella noche, los gigantes de su habitación se convirtieron en habitantes de Liliput e hicieron en sus ojos la guarida. Fue entonces cuando despertó la vecindad de mi sueño con sus manos, cerró mis ojos con sus palabras, con su asquerosa sed ahogó mi mirada relapsa. “Duerme niña, duerme, como si no estuviera el abuelo”, decía mientras arrancaba una a una las plumas de mi ensueño. Poco a poco el rocío se extendió por la almohada y la rapaz huye con la sangre de su víctima goteando en las garras. Es entonces, cuando el silencio ha ocupado su lugar, cuando los liliputienses son transparentes, cuando han sido saciados de lágrimas, es entonces que cubren a la niña con la manta azul del amanecer. Rosa esta mojada, de llanto, de pena, de asco, tiembla. Con paso lento se va a la ventana, en sus ojos un roce de aire de plata, un sueño que todavía no ha terminado. ¿Qué nos estás contando Rosa, hija?, ella bebe ,habla, bebe…En la misma posición que un coleóptero secciona el néctar de una flor, el ave le devora al pájaro sus entrañas. Su probóscide es un hilo de tripas, un cordón entre la vida y la muerte, que con el pico, el voraz depredador va acortando .Como un sacrificio esperado, sus patas se agarran a los barrotes a la llegada del último acto. La niña al otro lado de la ventana grita horrorizada, más atrás alza la voz el viejo “¡Un aguilancete, se me ha comido al pájaro un aguilancete!”. Las risas por fin la despiertan y así recordar para siempre. Mientras sube y baja el cubata le está dando patadas, maldiciéndolo con cada trago. “Niña, estás loca, vas a matar al abuelo, lo vas a matar …lo vas matar…” “…es el yayo”. Con estas palabras Rosa se desmaya. Ana la recoge, la mima, le pasa la mano por su hombro, le limpia los restos que las luces dejan en su mirada.“Lo he hecho antes, se donde vive, me la llevaré. Como tantas veces que recuerda el beso de los pájaros velaré por su sueño”.

Davichof